Воть. Романтика.
Настал очередной день. Утро… Небо еще темно-синее, оно не успело проснутся от ночи, на нем есть чистые, непорченые белые облака, которые меня притягивали к себе как любую кошку к сливкам…Я любил облака, любил смотреть на них. Лежать на крыше, слушать что-нибудь приятное и просто смотреть на пенку облаков. Они умели обижаться, они плакали, они молниеносно резали себе вены, издавая громкий раскат со вспышками. Я спокойно к этому относился, ведь я такой же. Футболка, сырая из-за слез неба, штаны, грязные из-за испачканной крыши. Мне было наплевать на это, когда я сидел на крыше и вырезал на руке «НЕБО» . Сидел и корчился от боли. Я хотел туда. Меня тянули облака, меня тянул оранжевый вечерний или голубой утренний горизонт. Помню, как кружилась голова. Помню кровавые кирпичи той самой крыши. Мои шаги к ее краю. Помню крики детей. Помню чей-то плачь…плачь…я слышал чей-то плачь. Этобылооноэтобылонебо… Оно плакало, оно не хотело меня принимать. Плакало, потому что говорило, что мне еще рано. Я душевно больной. Мне так легче… Это лучше всяких таблеток, лучше наркотика. Небо-это наркотик. В небе течет нирвана. А по небу плыли облака…Я порезал руку и начал вспоминать очередной день и ещетемносинеенебонепроснувшеесяотночи…
А рука набирала телефон неотложки…
Могу выложить еще пару. Если понравится.